João da Cruz

João da Cruz nasceu em 09 de setembro de 1962, na pequena cidade de Cabaceiras, no interior da Paraíba. Filho de agricultores, cresceu entre a lida da roça e os silêncios das noites sertanejas, onde aprendeu, desde cedo, a escutar as histórias antigas e as rezas sussurradas pelas mulheres mais velhas da comunidade. A pobreza marcou sua infância, assim como o cheiro da terra molhada nas raras chuvas e a fé inabalável que sua mãe cultivava diante das dificuldades.

Nunca chegou a concluir o ensino médio. Saiu da escola cedo para ajudar o pai no sustento da casa, fazendo de tudo um pouco: foi ajudante de pedreiro, vendedor ambulante e, por um tempo, tocou caixa nas novenas da cidade. Sua maior escola foi a convivência com as rezadeiras do sertão, mulheres que, com terços gastos nas mãos e palavras de devoção, curavam males do corpo e da alma.

Foi dessa vivência que nasceu seu único trabalho literário, O Auto das Rezadeiras, peça escrita de forma simples, quase como se fosse uma oração encenada, retratando a força, o mistério e a devoção dessas figuras anônimas. João a escreveu sem pretensões, em cadernos de capa dura, durante as noites, à luz de lamparina. Poucos conheceram a obra enquanto ele estava vivo, pois João nunca buscou editá-la.

A vida inteira foi de lutas e privações. Morou em casas de taipa, carregou água em lata na cabeça e passou fome mais de uma vez. Apesar disso, mantinha um sorriso manso e um olhar que parecia sempre distante, como se estivesse rezando por dentro.

No dia 02 de novembro de 2002, aos 39 anos, João da Cruz morreu subitamente, vítima de um infarto fulminante, na cidade de Jacaraú, para onde havia se mudado em busca de trabalho. Sua morte deixou na comunidade um silêncio profundo, como se as rezas tivessem perdido um de seus fiéis guardiões.

Foi apenas após sua partida que sua irmã, Josefa de Souza da Cruz, reuniu os manuscritos amarelados e publicou O Auto das Rezadeiras, garantindo que as palavras simples e devotas de João não se perdessem com o tempo.

Hoje, sua obra é lembrada mais pelo afeto do que pela literatura em si. Quem lê suas páginas sente o cheiro da cera das velas, ouve o murmúrio das ladainhas e percebe que, por trás de cada palavra, existe a vida de um homem simples, que encontrou na fé e na palavra o seu último abrigo.